那些年，那些书散文
册册书籍，字字墨香，总如冬日的暖阳，催开了一份甜美，蒙受了如春的温暖。
小时候，呀呀学语，对那一点一横的外带一劈一捺，一坨豆腐块似的奇形怪状的东西，爱不释手，看一眼，整个人都神清气爽了，笔画间的搭配有种说不清的美妙韵味，捧着那小一号的 小本本，可也只是呀呀几声，睁大眼睛，看看。
那书，有时是捧倒着的，那时书本彩绘的少，书中插图的更少，在没识字前，往往盯着书上的封面，遐想半天。如果有只铅笔，一张纸，哪怕是一张收据的纸条，总喜欢涂涂画画。
曾痴迷于书中美丽可爱的小美人鱼；痴迷于聪明智慧的阿凡提；还有动画电影，孙悟空三打白骨精，悟空上天入地，腾云驾雾，自在逍遥；白骨精，变来变去，美貌非凡，那浓墨写就的别有滋味，那个缺衣少粮的大集体时代，能见到这些，像乍闻倾心的乐音·，像见到一幅心慕已久的古画，像长途跋涉于沙漠之中见到的一汪清泉，那种滋味不必言说，也能徜徉心扉。
那一年，我9岁。可我却依旧保留着孩提时代的习惯，甚是热衷，爸爸经常随手抄起一些唐诗宋词，往我条桌上一放，让我看，叫我背。上面的字密密挤挤的，不知道什么叫秩序，好多字不认识，但很快就依样画葫芦背完了，那些好词好句、好诗就这样随随便便的出现在我的脑海里。歪着头，托着腮帮子，闭着眼睛想象，诗歌中“夜来风雨声，花落知多少”“鹅，鹅，鹅，白毛浮绿水，红掌拨清波”“床前明月光，疑是地上霜”等诗句描摹的意境，真的`出现在眼前。
那一年，我12岁，周末大清晨，在老家青砖草屋里，被爸爸从温暖被窝里揪出来，晨光熹微，东方也就泛着鱼肚白，老大、我要蹭着冰凉的露珠，饿着干瘪的肚子，挎着那猪草篮子，总是漫不经心，不情愿地离开家，眼帘睁不开，脸盘皱着，眉头紧锁，但是没有办法，家里猪圈豢养了两只猪，鸡窝里总有五六只鸡，除去一只脱毛的，其余都下蛋。那蛋子啊，是一个穷苦人家的门面开支。
等到霞光万道时，我的任务完成了，（老大贪玩，不到中午都回不了），匆匆吃完早饭，我就开始晨读，“清晨，太阳睁开眼睛，哗啦啦，就打开了一本书。每一片绿叶上，都有太阳炽热的目光，每一朵花瓣里，都有太阳甜蜜的笑容。高山的巍峨，大海的辽阔，石头的深刻，沙漠的沉默，都在太阳的眼睛里闪烁，都在太阳的嘴唇上跳跃。鸟儿在唱歌，即将逝去的露珠仍在微笑。”
我嘴巴微微翘起，嘴唇大张着，放开了喉咙，高声读着四、五年级的语文课本，不懂得害羞，那童音，银铃般的动听，鸟儿栖息树丛中，默不作声；犬不吠了，自知“呜呜呜、汪汪汪”多么单调。邻居们听到了总要夸赞一番，我听了总难免有些得意，声音总比以前大得多，父亲，看到我摇头晃脑、有模有样地朗读，嘴角的弧度上扬，对我高度肯定。
那一年，我14岁成了一名中学生，我爱上了她，打开她，就有阳光照射在扉页上，就投射出让人惊喜的特有的清香，是油墨和书页的完美之香，清新素雅，舒缓雅致，她的魅力不可小觑，那每个字与字之间，都有一个桥梁，每句话之间都互相通达，哦，那是文字独有的魅力，每当我徜徉书海，就仿佛天地都静止了，只剩下我和她，在进行心灵和心灵的沟通，或是让我悲愤万千，或是让我喜上眉梢，或是让我苦不堪言，她的一颦一笑，都让我有同等的感受，这是读书带给我的美妙感受，我爱她。
她(书籍),那油墨的清香，如仲夏的一丝清风，隆冬的一缕阳光,抚平了我焦躁的心,为我绝望、孤独的心送来了阳光。她让我宁静下来，不再有年少时的轻狂，让我学会思考，做个有内涵，睿智豁达的人。
长大后，我明白了，我越发贪恋着清香，嗅着这清香，我似乎能看见亡国的李清照写下《声声慢·寻寻觅觅》；看见落魄的曹雪芹写下《红楼梦》；看见“春风得意马蹄疾，一日看尽长安花”的孟郊；看见“白头搔更短，浑欲不胜簪”的杜甫；临死仍直竖着两根手指头的守财奴严监生……为含着煤气罐而死的川端康成惋惜，为海子这样的英才悲叹，更为一座荒冢无字无碑的大文豪托尔斯泰而自豪。看，保尔·柯察金在奋笔疾书，茶花女正摘一株茶花，哀叹生存的困难......
默默守护着我，伴我成长。
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