青花瓷瓶绣花针抒情散文
一室俱静。翻一本杂志。听音乐。
第一次听《青花瓷》，“素胚勾勒出青花笔锋浓转淡，瓶身描绘的牡丹一如你初妆”，只觉得艳。素素的，像淡白的衫子上画一枝缀着红苞的梅，那种“淡极始知花更艳”的艳。
歌者再唱，底下一句一句，“天青色等雨，而我在等你”，“如传世的青花瓷自顾自美丽”，都是可以预想见的情思宛转；一直到“你隐藏在窑烧里千年的秘密，极细腻犹如绣花针落地”，一下张开眼睛，瞳孔尖缩似针，深处似看见一景，镜头摇近，特写，频速调慢，一枚细细的绣花针坠于地面，如落入时光，发出极微小的锵然一声，叮——余韵袅袅，涟漪阵阵，心惊如浪。
就好比当初听《东风破》，每到“谁在用琵琶弹奏一曲东风破”，“琵琶”和“东风破”竟是如此完美的贴切，好比一个好女子半背转了身，一手将水袖搭肩，另一手将水袖拖了地，千言万语装满腹，却是一个字也不肯诉，一颤一颤，如蜻蜓撼动袅袅的花枝，摇动人的心尖。
青花瓷、琵琶曲，传达的不是现世匆忙、斤两计较的爱意，而是绵远悠长的年代的脉脉凝思，那是时光如绸，绣花针在上面一丝一线绣出的牡丹花和回文诗。
时光又是那一只大大的青花瓷瓶，任由它芭蕉夜雨，霜冷长河，笔锋浓转淡，于它瓶身绘牡丹。
手里的杂志上满满的图片，埃及巨大的孟菲斯墓地，还有金字塔。古代的法老啊，端正笔直，端坐在山崖底下，两手规规矩矩放在膝盖，目光平视，不知道是什么引发他的千古沉思——而你那个狮身人面像又到底是个什么意思？
还有阿富汗的巴米扬大佛，差点被炮火轰成渣，那么高，那么大。你明明大有威能，为什么不肯保佑自己躲过这场劫？
还有圣城耶路撒冷，惟有它在人间惟一享此殊荣。我却看得见陈旧的旧城和那堵被以色列人的眼泪浸泡的哭墙，看不见它的荣光。
还有安徽乡村田埂道上的目连戏，那扮演目连的男子，起码已有六十岁，惨白的粉底抹不平脸上的沟壑皱褶，大张的红唇看得见他的声嘶力竭。观者寥寥，而身前一个蹦来跳去烘托气氛的红发小鬼，和他一样的年岁，把同样的衰伤渗透了整张铜版纸。
还有陕北的窗花娘娘，她剪的窗花，看得人“心悸”，没错，就这个词。大大的眼睛，净白的脸儿，佛样地端坐，贴在窑洞的墙面。额前流苏，身上霞帔，发上璎珞耳畔坠，春城无处不飞花，她的头上、脸上、手上、脚上、胸前、背后，一分、一寸、一毫、一厘，无处不曾飞满花。无一剪偷懒，无一处犯重。上和下不重，左与右不重，就连左袖上的`花和右袖上的花，都是左边缠枝莲，右边铰牡丹。花与花缠绕漫卷，看得分明，却不敢看得分明，越看越摇动心旌，教人爱得心痛。可是她死了，无人继承。
还有泰姬陵，还有昆曲，是的，还有丽江。
我去过了周庄，却不敢去丽江。
到处是人，到处是电声光影，到处是伪饰的古雅，真正的细腻和悠远却无人继承，真正的寂寞和宏大却无人继承。它们都在，那么庞大、那么豪华、那么悠远、那么细腻，宛如青花瓷，被风沙、光阴、人心、浅艳的繁华与喧嚣寸寸蚕食，到最后只能淹灭进光阴，好比一朵灯花沉入水底，又好比青青的凉砖地上，一枚绣花针坠地，“叮”地一声。
午间作了一梦，梦见在家门口的小小的土坡上面浇水，种瓜，脑子里想起四个字：瓜瓞绵绵。梦里也觉得好，因“绵绵瓜瓞，民之初生”。大大小小的瓜爬满一地，子子孙孙无穷无尽，那是什么样的景象。
可惜我们的文化不是瓜，是针。一枚一枚掉落进光阴的青花瓷瓶。
“叮”一声。
“叮”，又一声。