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谈谈写作散文随笔
写作的后遗症是：它悲伤，我会跟着忧愁的尾巴飘荡好几天，它欢喜，我会跟着快乐的翅膀飞翔一整天。甚至，有一瞬间我分不清是文章还是现实。比如，我不知道我是否真的那么爱你，我不知道你是否真的说过爱我，或者，那个你是否真的存在。——题记
写作，是一个充满趣味且孤独的过程。那个世界里，只有你，和你创造的一切。
坐落在一处静谧或喧闹的空间里，你的脑海中开始勾画、描摹、细语出万千模样。夜浓淡月盈缺，山高远水悠悠。月夜下可有飞红柳絮，山的那处可有人家，水的尽头可会有梦中的桃花源。
慢慢的沉浸、沉浸，融入其中，呼吸着夜月山水的味道，呼吸着伊人的肌肤和发香，聆听着花语鸟鸣蝉动，风过雨絮絮，雪落叶飘零。亲吻着青草、大山、河水、月亮的影子，抚摸着它们身上温润的、凉淡的、炽热的气息。我融进了自己营造想象的世界，拿着一支笔一张纸，变成了一个拾盗者，偷着它们的梦，它们的颜色，它们的故事。
偷到我的眼睛里，偷到我的脑海中，偷进我的纸张里，细细的去雕琢、寻找，用心去描绘它们羽化的姿态，降生的宁和。
指尖轻轻的抚过这一横一划，一词一句，墨香纸香心香，飘悠在文字的天空里，拈出一朵朵缤纷盈梦的花，衍生着一个个多情的故事，然后文章，就诞生了。
你是它们的母亲，它们的爱人，亦是它们的朋友。
文字，是有生命的。
从一片虚无缥缈到姿影摇曳的模样，它可以是忧愁，亦可以是快乐，可以是感性，亦可以是理性。
你待它倾世温柔，它亦会许你一往情深。你赋予它悲绝哀愁，它亦会赐你千穿百孔。你奉它举世无双，它亦爱你一生一世，永不枯竭。
文字，宛如一条盈着月华的清波河流，轻轻游动在你的皮肤，你的眼睛，你的耳朵，你的每一根毛发，每一条血管，最后深深的灌入你的心脏，缠绵循环不息。
在文字的世界里，你又是孤独的旅行者。因为你无法拾印它们的每一个模样，无法完整、清晰、准确的絮语出它的每一张面孔。你只能匍匐在它们的脚下，恬睡在它们的怀抱里，坐在它们的肩膀上，站在它们的头顶，写出不一样的它，每一个都是它，每一句，都是你的心声。
比如，爱的姿态。
爱是青涩懵懂的白色暗恋，情窍初开的粉色初恋，花样年华的红色真爱，桃李年华的金色挚爱，还有白发苍苍的彩虹色梦爱，每一种爱的模样都是它曼妙绮丽的姿态。
欢喜是它，哀愁是它，惆怅缥缈是它，怦然心动一见钟情是它，飞蛾扑火为爱疯魔也是它。
你盈泪的眼睛，你长发白衣的情结，你寂寞低吟的曲子，你的梦，你的心，甚至窗外飘来的一缕熟悉花香，天空下起了绵渺惆怅的雨丝，梧桐树下的纷纷叶离殇，这一幕幕都是爱赋予的模样。
爱是万千姿态，它是万般模样。众生之下，只要你心中有它，付诸情深如许，便看得见它的样子、颜色、乃至味道。
爱，是写不完的。梦也是写不完的。你是永远，都写不完的。
从前，我喜欢写诗。而今，我喜欢写散文。
然，两者在我心中不无一二，同是用情用心去感受、去描述。写诗，好比是将脑海里冥想的千万幅画面凝聚成一个字。写散文，就宛如将那一个个字细细迷迷的拆散开来，慢慢的，一点一滴去展开、去渗透。
你喜欢，一束玫瑰，还是漫天的玫瑰花瓣?
轻笑着不语，拂落一地馨香，或者，两者你都想要。
于是，后来。纵使我写散文的时候，总会捎上一色诗与词，相映相辅。诗有其美，留下无限想象;散文有其美，直抒心意尚犹存。
而不管诗与散文皆故事曰，我都喜欢以美文的体裁去描写。
你会问，美文可是用华丽的词澡堆砌而起的文章。
不，并不是。我喜欢的美文，是一种赋有词句美、音乐美、韵律美、情感美的文章。
它恰如红窗花下的一个娇美人，轻梳云发慢描眉，慢嗔含羞戴春花，试罢红妆比云衣，冰心为君思落潮。情深意切，曼妙娇容，细细的描画勾勒出一帧温柔景象，慢慢的浇着欢忧喜怒，拈出一色一花一景一物，它是情美意美物美人亦美。
喜欢写美文是一种心境。因为契合彼心而写，因为欢喜而写，因为想写而写，它和人的性格观点、生平经历、爱和欲，息息相关奔流不止。
她追求着那梦里、心里、憧憬的、期盼的、渴望的那一片桃花源。
她又吟唱着、宣泄着、释放着、那海里、夜里的寂寞孤独愁和泪。
美文可以是世界上的任何一种美。色、香、味、爱、恨、嗔、痴、欲、暗、丑，它的美包含着一切颜色，可以概括世界上的每一种事物，美到极致，丑到极致，便是情到极致。恨到极致，爱到极致，便是美到极致。
我一直都想写出一种不仅从视觉上美丽，读后闻罢，却能震撼人心的文章。从眼、耳、身、心，每一个感官、每一片灵魂上都可以感受到它的欢嗔喜忧，它的香甜苦涩，它的爱恨伤别离。
我想把我的心，写给你看。
春花盎意然，秋月落花凉，冬已飘雪夏荷远，莫问此景去何方，吾心吾情今安在。
用情心赋文，难免入文入戏。
你会深深的陷入你所营造、想象的景色人烟里，忧愁或欢喜，少男或少女。
如是说，也许你回忆里的那个人，只是人生中的一个遥远过客，但是你笔下的文字却赋予他爱离愁恨相随，重影重景慢重文，甚至那一瞬间，你已经忘记了他早已不爱你，你以为身边人还在身边，昨日还在今天，你的心给你笼罩了一片迷朦飘渺的梦。
你不知道你是否真的那么爱他，你不知道他是否真的那么爱你，或者那个他啊，是否真的出现过在你的生命里。你是一个戏子，唱着一阙花影阑珊的故事，做着一个周庄梦蝶的幻影，直到戏落戏终万成空，道是真假假亦真。
何为疯魔，何为痴狂。写文，是一种惩罚，也是一种上天给你的馈赠，你接受了它的奖励，自然也逃不过它的折磨。只有罢，当你感受到忧伤也是一种美，感受到“念苍天之悠悠，独怆然泪下”的感动，感受到折磨也是一种快乐的时候，你便能怡然的享受它赐予你的惩罚了。这个时候，你也会懂得，为何丑也是美，殇也是美，黑暗如白昼，天地本一家的道理。
同时，你也会拥有一种旁人无法懂得的孤独，这种孤独，通常被称作为一种艺术家所拥有的气质。你的心踏上了一种高度，站在了一个不一样的彼之空间，思考着人生百态，你的追求、梦想、生命，甚至你的爱情观也与旁人多了一种无法言说的孤独滋味，切不可踏越、违背，这亦是孤独者的忠贞之心。
你，喜欢写作吗?
我放下了手中的笔，抬头望着天空一倾幽蓝之色，我的心浮向了山的那头，冥想着水里的鱼，软渺的花，青青湿苔木屐痕，暖风里朦胧地飘来了伊人的芳香……
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